Один на один со своею болезнью

Режешь страдания острым ножом.

Ты понял - свобода уже бесполезна,

Тебя там не ждут, смертью ты заражён.

Не вырвешься в вечность из белых и мягких

Сетей паутины, что осень сплела

Когда-то давно, заплутав в беспорядках

Мыслей твоих, что быстрее крыла...

И медленней солнца... Строча своё небо

Алыми краскаим пятен зари,

Ты рисуешь прозрачными кистями слепо

Всю жизнь, под которой подпишешь: "Смотри!

Смотри - под просторами облачных далей,

Где розовый ветер спешит побывать,

Там чью-то любовь и надежду украли...

Нет... не чью-то... Мою... Так хотелось кричать..."

А дальше без подписи, голые чувства -

То, что забрали, уже не вернут.

Решётка и мягкие стены. Так пусто...

И тяжко... впряжённому в плуг и хомут...

И ты, выгрызая без сил свою правду,

Уже не страдаешь, привычная боль.

Ведь вера - такая большая награда,

Когда ты играешь нелепую роль...

Стучишься об пол головой беспощадно,

На стук прибегут лишь халаты... Укол...

И сразу безвольно в обиде случайной

Стекаешь на тот же обшарпанный пол...

Смеяться абсурдно в такие моменты,

Но тянешь в улыбке ты губы назло...

Сейчас завершится твоя кинолента...

Ведь есть недобитое солнцем стекло...